La table est si dure
Que la feuille reste blanche
Et la pointe en érection de ma mine
Ne trouve pas l’accès
A l’ambiance coïtale de la création.
Les idées me volent la vedette d’auteur
Et vagabondent en touristes
Dans mon mal d’inspiration.
Pleure feuille blanche pleure
Pleure la mauvaise saison des mots.
Une marionnette viendra
Etre l’enfant qui naît en absence d’espoir.
Mets ton pyjama et dors sur ta blancheur
Demain peut-être,
Ma main noircira tes lignes sensuelles
D’encres fécondes aux couleurs de Kribi.
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